本帖最后由 赵琼的诗歌 于 2018-12-31 11:28 编辑
《该生炉子了，我的母亲……》
深秋，一进家门 就看见一丛已经僵硬了的秋草 和与秋草一样僵硬的父亲
秋，已经很深了 就像是父亲身后的那眼窑洞一样 深不见底
家门，是深秋的扉页。落叶在上面 题满了跋文
夜深了。父亲与我隔着一层棉被 秋风，在我们的中间逡巡
该生炉子了，我的母亲。 冬天，会在我们熟睡的时候 忽然来临。 再厚的棉被，也抵不上那通红通红的炉火 就像那再热情的话语，也抵不上此刻 您在相框里，望着我与父亲 那怜爱的眼神
《与落叶一起行走》
寒风里，衣袖 捂着我的手 让我尽情地体味 牵念的温度 是一段无奈的路 让我，与落叶 一起行走
一片一片的落叶 行走于我的身前与身后 一年又一年的落叶 与一茬又一茬的思想 来于泥土 又归于泥土 或滋养新的泥土如思想 或让思想 在一朵花或一茎草 的枝头绽放后 再匆匆赶路
秋风里的我 用行走赶路 秋风里的落叶 在赶路中行走 在路上，风吹落叶的声响 怎么听 都像是我，背过的 某一本书……
《黄土里的祖母》
现在，可以准确地说 是黄土 已将小村哺育得不再消瘦 槐树与夜莺 总将一些以咳嗽为背景的梦 摇曳成一幅 思念的图景 麦子在粮囤或黄土的腹部 盘算着生育或成长的细节 让思想和日子 一代一代地归于黄土后 又出生于黄土
村子里的黄土 与一层又一层的月光一样 越来越厚 以至于让我从中找到了 我那位已去世了多年的祖母 村子里的槐树越来越稀 已经挡不住了风和沙尘 就像是我家族里那一些 越来越少的亲人
是这一粒又一粒的黄土 让我在每一次 有月或无月的徒步回归时 总觉得我的祖母，就在我的身前 或跟在身后 或正与我并肩，一起 走向那个由黄土砌成的小屋……
《故乡来了2个收完了麦子的乡邻》
毫无征兆。 …… 从老家来了两个收完了麦子的乡邻 他们在家里也就忙活了三天 靠着一台走村串户的收割机 就将家乡地里长了大半年的小麦 全都藏进了自家的粮囤 他们说，他们将自己的粮食、土地 以及他们的妻子儿女全都放在了老家 等着农历白露前后的那个节气来临 他们就会回去，与家里的星星和月亮一起 播种自己下一年的希冀
毫无征兆。 …… 两个如麦子一样颜色的老乡 突然就坐在了我家这铺有地毯的客厅里 说天，喝茶，谈地…… 让我这一屋子的白纸及黑字 全都充满了收获之后的充实和迷离 有一只鸟和一缕风分别从我家的窗前 和客厅里穿过 让我的眼前一亮心头一热的同时，也让 守着窗口的玻璃和案头上的那一叠宣纸 颤抖不已。
《我的失眠，与故乡的秋天相关……》
月光总与时光合谋，让我的思维 在故乡的山水之间翻覆 一簇花开，一朵花谢 一阵轻风，一声鸟鸣 总将粒粒的黄土和粒粒的汗珠 一颗一颗，蜿蜒在我的床头 总让千里万里之外的那个小山村 浓缩成一张，飘摇在枕边的一幅挂图 让一双眺望夕阳的泪眼，婆娑成 一瀑山泉，无言的倾诉……
总有麦浪和蝴蝶一起穿梭。总有 伏首的黄牛，拽动我枕在头下的 左手和右手。总有山花和秋草随风 让我的眼帘，如种子，在欲开还合 欲合还开的挣扎中，一层一层地 发芽，破土……
失眠，是一双总想伸向故乡的 大手。
总想在秋天，将那个负重的身躯 在蜿蜒的山路上 进行搀扶……
《病灶》
拈一根火柴，抑或 操一柄木钻 让一缕能爬进思想的轻烟 从鼻子的洞口 覆盖体内的沟壑与大山 总也不敢，对着一泓流水 扯着嗓子地，哭喊 总怕，有鲜红的血或是混浊的泪 伤到一棵，茂盛着鲜花和绿叶的树干
病灶，扎根在生存的某一个角落 总在岁月的枝梢或年轮里招摇 风光身后的沧桑或肮脏 受伤之后的沉香或牛黄 时时，都会在迷离或希冀的目光里 化成一捧舍利，伴尘土和阳光 喧嚣于鹰的翅羽之上
想，用一双水一样的泪眼 望水成冰。再以望冰的泪眼 看，冰消返水 秋天与冬天的界限 只关乎一把镰刀 生存是一生的病灶 死亡，又何尝不是来生的花苞 站在日月划成的岸边，垂下 酸涩的眼帘。丰满妩媚抑或 干涸嶙峋的河床 ，胜过了所有的文字 包括语言……
《是季节将叶子放在了风口》
今天的寒风有劲 就像已住在我体内多年的 那个病魔 站在你学校门口的这条马路上 我从头到脚 都是冰凉的感觉
怕，影响你眼里 天空的颜色 一次又一次，我都把病痛 伪装成微笑 而时光如刀 它公正，尖刻 一五一十地雕刻着成长，挫折，幸福 以及苍老
有一些树叶，已经黄了 有一些，随风，在跑
孩子，站在这冬天的寒风里 我只想对你说： 天，已经这么冷了 除了多为你准备几件厚实一些的棉衣 我与那些孑然而立的树，看着 风吹落叶一样 什么，都做不了……
《落叶就像是一片片月光化成的精灵》
怎么看，这一地的落叶 都像是月光化成的精灵 有风无风 它都会如月亮儿一般 随着的你的脚步移动 无论是回家或出走 落叶，都会以陪伴的方式 无微不至地照料着 你的行程……
有时，落叶的声响 哗哗如雨，总能溅起 一地乡思的涟漪如梦 落叶的吟唱，有时 簌簌若雪，时不时地 就会让人想起，一丛 梅花的怒放 有时，它更像是天边 那一抹绕月的云彩 即便是一次执意的远行 仍还少不了 频频回首的背景
今夜，有月。 我与落叶一起在月光下徘徊 想把自己也徘徊成一截 月光与炊烟摇曳的梦境 也好让故乡门前的那棵老树 把我，摇成一地 月下的疏影……
《被冬天的一片落叶砸疼……》
尽管，我总以一个长者的身份 对你进行自以为是的说教 我不知道，还有多少时光 可以，供我们一起挥霍 就在刚才的那一刻 一片树叶，将我的心情划破 让我，在感到疼的同时 一下子想到了 落地的 是不是我？
是我或不是我 此刻，都显得不那么重要 至少，树叶可以 化土或再一次爬上明年的树梢 周而复始 在四季的轮回之中蹉跎……
突然，让我想起了故乡 那面让我诞生了的山坡 梯田入云，时而喧闹 时而寂寞 种了一辈子梯田的人 最终，又全都被梯田埋没 他们养活了梯田 同时，又都被梯田养活着……
正如你我，我的儿子 我们一起走在冬天的寒风里 收获着岁月的赐予 也同样，被时光收割……
《故乡的槐树不说话》
1 那年春天的那一天，我要离家 刮了多日的风，突然就不刮啦。 槐树站在老院门口 没有招手，也没有说话
多年以后的这个夜晚 我却在当年离家的背囊里 翻出了几朵，已经枯萎的白花
2 那年夏天的一个夜晚，夜已深 雨很大 出差顺路，我回了一趟老家 家里新换了院门，旧锁 却没有换下 只是我弄丢了家门的钥匙 老槐树，让我免于一场暴雨的抽打
3 那年秋天的一个黄昏 夕阳很大 老槐树下堆满了从地里收回来的 谷子和棉花 与槐树一样苍老的母亲站在那里 偌大一棵大的影子，倒像是母亲身上 长出的一根枝杈
4 今年的秋天已尽 冬天，眼看着就要来啦 天气预报说起故乡的天气时 一本正经，语调平滑： 天空晴朗，无风无沙……
抚摩着一张返乡的车票 像是搂着故乡的槐树 不说话
作者简介： 赵琼，男，1966年生于晋南，空军某部干部，现居北京。著有诗集5部。有诗被收入《中国诗歌2013年度诗选》《中国年度优秀诗歌2015卷》《中国年度优秀诗歌2016卷》《中国年度优秀诗歌2016卷》等，其它散见于《诗刊》《星星》《绿风》《诗歌月刊》《解放军文艺》等。 通联：北京市海淀区安宁庄路11号院2862信箱（100085）
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